Han har blondeskjorte, støvletter med høye hæler, maskara og manikyrfingre. Hun bare må ha ham.
Det er jentekveld, vi er et kobbel av venninner ute på en mørkebrun pub med rock’n roll på anlegget, biljardbord og billige drammer, og vi brøler av latter, skåler og snakker høylydt om sex og mannfolk. Plutselig legger jeg merke til en skikkelse som skiller seg fullstendig ut fra den sortkledde massen rundt oss; en høy, tynn mann med lengre hår enn meg, blondeskjorte som stikker ut fra frakkeermene og støvletter med høye heler, mascara og manikyrfingre. Men allikevel en mann, som rolig sette...
